Pronto volverá a llover

Los días de lluvia son mis preferidos. Si llueve, las noches son de lo mejor. Me gusta abrazarte cuando está lloviendo, porque tu espalda adquiere un aroma a tierra nueva, a semilla que va germinando dentro de la selva. Siento que tu cuello rige las cosas y que tus hombros sostienen el mundo. Eres todo cuando llueve y yo me acurruco contra tu espalda a esperar el amanecer.

Las horas me parecen tan cortas y esto es lo que me disgusta. Quisiera que el tiempo se aliara a mis sentimientos y detuviera el sol siquiera un poco. Que detuviera la mañana, distrayéndola como a una niña curiosa que no conoce la nieve.

Mis ojos se ponen tibios porque de vez en cuando lloran. Es que me llega la nostalgia como disparo al centro de la razón. Me desubico, incluso logro dormirme como cruel trampa que no busco, pero caigo sin remedio. No me gusta el sueño cuando llueve... hay momentos significativos que no le pertenecen a Morfeo.

Trato de asirme como nunca. No quiero despegarme de tus olores masculinos. Nada en ti parece moverse, solo tus labios cuando dicen te quiero o qué pasa, o dónde estoy. Me río y disfruto tu voz que reconoce mis dedos cuando te sientes confundido.

El amanecer se vuelve un castigo malicioso y entonces, yo le sonrío: Pronto volverá a llover.

Qué hora es?

Qué hora es?
Te pregunto,
y recordamos que Sabines
era un viejo sabiondo y fumador.
Sabemos que las palabras simples
pueden decirse en frases complicadas
y que los verdaderos enigmas del alma
sólo los trae el silencio.


Qué hora es?
Y vos ya sabes la hora que es
y reconoces que decir "también yo"
es afirmación de tiempo,
espacio y completa estancia.


Sabemos que la vida nos traiciona
que las palabras pueden tornarse
abismales muertes
que el tiempo aniquila
y la distancia nos llora

pero mientras unos comen carne
o navegan,
escupen su odio
o se masturban entre llovizna
vos y yo sabemos
--como dioses--,
qué hora es.

Perdidos

Quizás la verdad sea un camino demasiado áspero
quizás no podamos decir las palabras correctas
cuando es urgente un respiro
quizás te afixia el día
o las horas que son lentas
no sabemos a veces
cómo despertar el instinto

desmentir nuestros actos
atender al corazón

sabemos nada
y lo dudamos todo

después de tiempos gloriosos
las brujas del destino
hilan sus telarañas
y desgastan nuestras ilusiones.

y "el amor es un extraño país"
donde te sientes perdido
y solo.

Imperativos

Dale tu mano al tiempo

que nos recorran las horas
como esos niños que van por los caminos
jugando a ser felices.

Deja que el tiempo nos enseñe
de más noches juntos
de amargos frutos sedientos
o de alguna secreta estancia de la piel.

Aprendamos el duro arte de necesitarnos
de desearnos cuando la luna
dibuje su cuerpo
sobre la inagotable fuente de tus manos.

Dale tu serenidad a los sueños,
la insistencia a la ternura;
desde hoy construiremos
los verdaderos caminos hacia la libertad.

Cuento de media semana

Las manos me sudaban. Entendí el mundo como un gran hueco, una nada intolerable, descubierta por el miedo del hombre.

El miedo es la ausencia del Amor, un vacío que ya no tiene remedio hasta que te decides por sanar las heridas más profundas... heridas como las palabras o los gestos reprobatorios de los ojos que más te importan.

Tienes voces qué decir, inquietudes constantes y te sientes enfermo, como si tu estómago trabajase con rapidez o acidez. Pero no dices nada porque aprender el silencio es el mejor escudo del alma. No quieres más.

Las voces del amor vuelven pero tu sigues pensando en qué fallaste, dónde te perdiste, en qué lugar quedó lo que eras y recuerdas tus errores, las cosas que hiciste y pueden transformarse en lo que tanto temes.

Nadie puede salvarte, nadie, sólo tú. Solo tú puedes sanarte y recordar lo que habías querido... Sabes que tu amor no es exclusivo, no es único, pero es constante y sobrevives, porque el hombre que no se levanta se vuelve polvo o nada.

Quizás llores, quizás mueras, quizás lo intentes o no, pero un corazón que sabe lo que vale jamás se pierde.

Me sudaban las manos... pero el amor estaba ciego y ya era muy tarde para dejarlo ir.

Qué somos

Un solo cuerpo convergente
que la penumbra esconde
Algunos pasos no dados
porque el tiempo apremia

La luz apagada
La noche que con su fino tormento
muestra el camino
sobre el tálamo

Somos curiosos niños
que descubren sus miedos
o quizás
esos ocultos gritos de lobo encendido

Una lengua que desliza su cuerpo
sobre la joven piel de la oscuridad
o el cómplice latido
de un beso doblegado al delirio

Somos esto
o más que esto
Subimos juntos a la copa
con la espada de lo ya conocido

Haciéndonos uno
deslizan nuestros poros la humedad...
el completo estado de embriaguez
que solo tú me imprimes

Ya estamos perdidos
siendo como somos.

Deseos

¿A quién seduces el oído

o le inventas nubes

por dónde escapar

de la soledad?

A ciencia cierta

te sigo buscando

entre vinos

o miel

qué más da, amor,

si entre estas sábanas

siento que el mundo

es más grande que mis deseos

Me pregunto

cuál piel estrujas

o aniquilas

Cuáles gemidos escuchas

cuáles piernas haces temblar

las mujeres amantes sabemos de besos

y somos curiosas

y tenemos frío a menudo.

Diciembre llegó…

vos lejos

aquí yo

lejos del tiempo

y tan cerca…

A quién abrigas

…me pregunto.

Carta personal

Creo que no te he dicho hoy que te amo.
Las palabras a veces no necesitan ser dichas, tan solo hechas
pero olvidé hacerlas y decirlas.
Tengo suerte de tener segundas o miles de oportunidades
aun cuando no las merezca
Una a una mis acciones me han llevado a un dolor constante que antes no existía.
Me transformé en un hueco
y ya no hubo más que vacíos.
Tenía miedo
lo tuve hoy mismo
y cuando tengo miedo deambulo
entre textos tontos hablando sobre mí
recibiendo la ausencia de mi propio amor
de mis espacios más importantes.
Esquivé toda posibilidad de estar bien
renuncié a la Paz
y hoy ya no puedo más.
Necesito reconciliarme con el tiempo
matar el miedo
vencerme a mí.

Hoy no te dije que te amo

y hay tantos corazones solos en la ciudad.

Siento la belleza de tus manos
acariciando mi cabello
o alguna frase más fuerte que la verdad.

No te dije que estoy agradecida de verte
de que estés
no te dije que soy feliz
pero ya no puedo
estar sin decirlo.

Diré que hay formas cursis de inventarse un beso
o que ya no tenemos remedio.
Pero no quiero
Las palabras imploran por no ser dichas
pero las quiero tanto. Entonces, te quiero.
Entonces, soy feliz.


Ven a mis brazos
donde habitan nuestros sueños.

Digamos -te amo- pues
el día huye
y no sé como esperar volver a verte...

Podría describir tantas noches juntos
podría...
pero ésta
es esta la que más anhelo.

Emociones

Por qué los seres humanos
nos hacemos tanto daño a veces.

Por qué nos herimos
con el pensamiento;
por qué las emociones se vuelven espinas.

Por qué nos entregamos a la locura
y los pasos dados
nos invitan a la muerte.

Por qué el miedo
a lo vivido
y ese terror egoísta
por lo que aún no viene.

En el pecho se anidan dolores,
cuerpos que nunca fueron míos
pero me aterran.

¿Quién es?

No es alguien,

es una espada que nos hiere;
alguna bestia que a su paso
nos dicta el abismo
al que debemos lanzarnos
como burbujas diminutas.

No es cosa,
es una especie de algo
que atormenta nuestras pasiones
y enciende mejillas
hasta que el cuerpo
se vuelve campo magnético
o duda.

No es aire,
es más bien una rosa
que sutilmente baila,
nos vuelve pecaminosos
espías de la noche
y entendemos que algunos pechos
se necesitan.

No es muerte,
es alguna vena que explota
o la cama ancestral
de algún sueño húmedo.
Ninguna de las muertes que conozco
nos mira el sexo
sin tanto pudor.

No es la ausencia
ni el delirio.
No es ímpetu
ni razón.

Esta cruz sobre el cuerpo enardecido
es la boca
que nos ama.

¿Qué es el amor?

¿Un abrazo fraterno; una lágrima; el primer beso; las hojas que caen; un niño que sonríe; el viento rozando la piel; un cuerpo excitado; labios traviesos; manos impulsivas; celos?

¿Café por las mañanas; Kamasutra; manos entrelazadas; deseos nocturnos; silencio profundo; una mirada; espacios íntimos; palabras; una flor; dos corazones; tú?

Una pregunta, miles de respuestas. Cada quien tiene su predilecta, cada uno entiende el amor según su vivencia y sus expectativas.

Yo creo fielmente que el Amor es Dios en su máxima potencia. Es una fuerza de la que derivan las buenas acciones, los valores, las mejores palabras y los actos más nobles.

Sin el amor somos como una vasija inútil. O un campo donde ya nada florece. Perdemos el asombro y el espíritu es un fantasma en medio del mundo.

Vivimos sintiendo que todo nos amenaza, preocupados por el dinero, por las responsabilidades y el “buen” vivir. Estamos a la defensiva y constantemente nos preguntamos ¿por qué estamos aquí? … Y no hallamos respuesta.

No quiero vivir así, pensando en que algún día llegue mi hora y no sepa qué ni cuánto amé. No quiero irme de este mundo sin decir todo lo que siento a las personas que lo habitan, a los que llenan mis espacios, a los que amo. Gracias al amor existo, si no me supiera amada y amante me perdería en algún extraño recuerdo o en la posibilidad de lo vivido.

¿Qué es el amor?
Esta es la pregunta del mes, del año, de nuestras vidas...
Les dejo de tarea una respuesta.